- El rincón del poeta
- Relatos breves
- Libros digitales
- Trabajos de investigación
 
 
Cultura en general (museos, exposiciones, patrimonio, etc...)
Enseñanza de español y didáctica de otras lenguas
Cooperación, igualdad, dependencia, desarrollo, etc.
Publicaciones e información sobre el mundo del libro.
 
 
Publicar en Liceus
 
  Guías culturales

POEMAS


Por Israel Jorge Pulido
israjp79@hotmail.com


DE UN TIEMPO...

“Hago el servicio militar en Roma, me marcho el viernes por la mañana…
Iré a despedirte el Jueves al Cinema Paradiso, esperame; llegaré en el autobús de las cinco”
Cinema Paradiso

De un tiempo a esta parte a la ansiedad le dan ataques.
Me siento a escribir en los parques, he sacado la libreta a la calle, no veo a la gente mirarme y no me importa lo que piensen de mí.
Y encendieron las luces y tú estabas ahí.
Y me lleve las musas en la mochila, pero en el corazón te llevo a ti.

De un tiempo a esta parte maldigo el malditismo.
Y la noche es una aliada que te mece suavemente. El sábado se funde con el domingo como se retira el mar de la orilla.

De un tiempo a esta parte soy el actor de mi vida y no me imagino apareciendo en El País.
Y tu lado oscuro, es el blanco para mí.

De un tiempo a esta parte no necesito derramar sentimientos, miedos y demostraciones por todas las barras de la ciudad.
Y pensaba pasar 100 días y 100 noches debajo de tu ventana y a la tercera me dejaste subir.

De un tiempo a esta parte no escondo mi alma debajo de unas gafas de sol.
Y se juntaron todos los besos del Cinema Paradiso y no supe si reír y llorar.

De un tiempo a esta parte se oxidan las puertas y cerrojos de mi mezquino corazón.
Y cuando llegamos por la mañana estaba la botella del viernes media llena, dos días después… medio llena… como la vida.
De un tiempo a esta parte dejo mi sucia gabardina abierta, por si me quieren robar Abril.
Y te dije: ¿quieres que te cuente mi pasado? … y las dos horas seguías ahí.

De un tiempo a esta parte vivimos cuatro días y luego dormimos dos de un tirón.
Y Pereza vuelve a sonar.

De un tiempo a esta parte somos presos voluntarios de Octubre.
Y no amenaza tormenta el Martes Carnaval.
Y no hay más enfermedad que mañana, mayor tristeza que ayer… y el pasado mira triste y envidioso sin poder alcanzar el Amor.

De un tiempo a estar parte ha vuelto el olor a cloro, césped y salitre de mi infancia.
Y descubrí que tu eras la bala perdida que faltaba en mi revolver cuando la tristeza me atraco por la espalda en el callejón.
Equivocadamente perfecta, perfectamente desastrosa.

Y al amanecer salí huyendo. Y cuando me paré, estabas tu cansada de huir.
Y huimos con Antoine Doinel para ver el mar….

Y es que…. De un tiempo a estar parte no hago otra cosa que silbar “ No hago otra cosa que pensar en ti”….

Por halagarte y para que se sepa,
tomé papel y lápiz y esparcí
las prendas de tu amor sobre la mesa.
Buscaba una canción y me perdí
en un montón de palabras gastadas.
No hago otra cosa que pensar en ti
y no se me ocurre nada…

J. M. Serrat.

ESTA HOJA ES EL PASO PREVIO AL OLVIDO

Esta hoja es el paso previo al olvido,
al cajón de las palabras olvidadas,
es lo que iba a ser y no fué,lo que pasó.
Son mis sabados, tus domingos por la mañana
tus salidas, mis llegadas
tus andares, mis subidas...mis bajadas
tu todo, mi nada
tu seguro, mi quizás
tus pocas, mi penúltima
tu hoy, tu mañana
mi viernes que viene
tu mirada... en mi silencio... en mis palabras...

Nuestro bis a bis sin tocarnos
Nuestro encuentro sin mirarnos
Nuestra llamada sin hablar
Nuestro acabar sin empezar
Nuestro aire... tu aire... mi aire...tu soledad..... mi soledad

Esta hoja son goteras antes del chaparrón, son las hojas del otoño que escribo en el verano.
¿Hace falta perderme antes, hoy y ayer?... Sólamente para dercite; amor, que ni pajaros con
resaca, ni mil rayas destempladas, ni el ominoso sol... hicieron falta para despertarme de la tenue esperanza de que tu existieras.

MALDITO ABRIL

Entre tanta falsa modestia disfrazada de poema,
La desolación viene a deshoras, la felicidad trasnocha, pero no amanece:
¿Qué falta a esta carta para tener quién la reciba?
Sobra este cambio de estación, sobra un hervor adolescente,
faltan arrestos, quien fuera Vito, algo de Michael, algo de Sonny, Tom Hagen,Noodles,
Vicent Mancini, nada de Fredo, Al Capone, Tony Montana. *1

Entre tanta deuda por bolsillo, tanta copa que me recuerda la figura de tu cuerpo,
Tanto no dar el paso, Cobarde!, aun a sabiendas que eran tus últimas tardes con Teresa.
Por no atreverte, maldito semáforo, nunca será igual el aire del Puente Roseman, Puente Holliwell. Yo sé que nunca seré Robert Kincaid, no sé si tú serás Francesca Jonhson. *2
¿Y Ahora?: abrazar a tu cuerpo es abrazarse a una duda, ¿llamarte?: esperar a la primera semana de Agosto, después del amor…. Viene el domingo.

Entre tanto perder por no apostar a nada, mal imitador de Eddie Felson,* 3 despegué un 11 de Enero y aún no he podido aterrizar. ¿Qué más te da si te bajo la luna un solo día?
La noche es una comisura entre tú y yo. Después vino el sexo sin memoria y con factura, mucho que contar, poco que escribir, malas(buenas) compañías, maldito Joaquín, cuarto mes del calendario, maldito cartel de Sara* , duele más que mi costado, maldito sufrimiento, otra vez; maldito mes de Abril.

Entre tantas pérdidas, drogas y orfanatos: ¿qué más da sobredosis o suicidio?
¿Joe di Maggio, Arthur Miller o Yves Montand? * 4

Entre tanto Abril de 300 días, tanto camino sin rocín
ni escudero, Joaquín me suena todo el día.
Sostiene Pereira; ¿aguanta Israel?, niña:”ya se que no soy Thomas Mann.”
Escribo con el tiempo al cuello, no me rechaces, Abril me puede, impúdico tablón del MQ,* 5 maldito Abril.

* Niña desaparecida en las Palmas desde Julio del 2006.
*1 Grandes gángsteres de la historia del cine.
*2 Los puentes de Madison.
*3 El buscavidas.
*4 Marilyn Monroe.
*5 Periódico de Gran Canaria que me pública estas cosillas.

PREGUNTAS, CONDICIONALES Y OTRAS COSAS

¿Por qué hay quien nace sin la posibilidad de ser niño?
Y yo salgo por el aro constantemente
¿Y si el hormigón dejara de crecer?
No niego que aprendí más de lo que perdí en 7 meses de portero de la luna.
¿Siguen las explosiones en Kabul?
Las religiones marcan territorio; cuando no hay más mundo que la cama, tú y yo.
¿Y si ella ya había denunciado hace meses el primer morado?
Se rompió el alto el fuego anteayer.
¿A quién vas a pedir perdón después de haberla matado?
Dinero manchado de sangre en el juzgado, funcionarios del miedo, lagartos del político que más caliente, que no se ahogan porque no se mojan.
¿Por qué dices que llegas quince minutos tarde?
Mis ojeras están el bolígrafo y dejan versos con amnesia.
¿Qué son 15 minutos si llevo toda la vida esperándote?
El Líbano explota en mil pedazos.
¿Y si los obreros diseñaran edificios y los mecánicos impartieran la lección?
Permítame señor jefe que dude de sus (tus, no te trato de usted) certezas
¿Tantos sentimientos en palabras, tantas palabras sin sentimientos, tanto sentir sin escribir?
....Mientras el mundo se desangra por Africa.....
¿Que vamos a cenar hoy cariño?
Entro y salgo sin parar de Desolation Row, paso de fool to cry a mixed emotions ,pero son las 7:30....After all is said and done
I gotta move It´s still fun
I am gonna walk before they make me run.... *

Y sigo con ganas de salir ahí fuera a pelear.....

PD: Benditas sean las mujeres maltratadas, los países del tercer mundo, los que no pueden pararse a pensar, los alienados, las negras lucideces, los que no pueden ser ni han sido niños, los obreros, los sms desesperados etc. etc...

¿Y si mi cabeza dejara de pensar?

bla, bla, bla, bla....

* Canción “ Before they make me run” de los Rolling Stones.


PUNTOS DE SUTURA (PARA CORAZONES DESSANGRADOS)

Ella paseaba como si el Sena estuviera en su ciudad. Se paró como cada día a mirar las flores, agarró la más hermosa, pero no se fijo en las espinas que escondía.
El nunca paseaba, caminaba, comiéndose la vida a mordiscos de una hora.
A ella le sangraba a borbotones el ayer y el mañana.
Para ella por una vez la cruz no significó perder.
El solo tenía una cara de la moneda.
Ella nunca plasmó sus sueños en un papel, pues es imposible soñar lo nunca se quiso tener.
Ella era las miradas, los papeles que nunca mostró, la canción que el nunca quiso escribir.
El era al que abrazaba cada noche en el lado vacio de la cama.
Tenían el corazón tan roto, que solo les quedaba un pedazo. No sabían donde estaban el resto, lo habían regalado poco a poco, y no se molestaron en buscarlo.
Y entonces ella le puso la vida a sus pies, para que el aprendiera a pasear.
El le dio su cuerpo y ella lo quiso guardar dentro de su piel.
Y se pararon las manijas, se rompieron los espejos, la resaca era hacer el amor. No tardaron en aprenderse las distancias entre los puntos cardinales de su cuerpo.
Solo existieron en el mundo dos perfumes, dos miradas, disfrutaron de cada edificio, cada calle, cada jardín.
Pero este amor era como una papelina a las 7:30; o te da la vida, o te mata, y de la luz de neón a la luz del sol hay la misma distancia que de la risa al llanto.
Y de repente, cuatro llamadas perdidas y un mensaje en el contestador.
Y volvieron los relojes a girar, las explosiones al norte de Kabul, volvieron los bolígrafos, los papeles, por cada palabra: dos pasos atrás.
Las miradas volvieron a clavar, volvieron los perfumes, chillaron los espejos, y cada cama volvió a ser buena mientras hubiera alguien, con su “esta tarde te llamo”.
Y el dormitorio volvió a ser ese lugar al fondo del pasillo de la cárcel, y la losa acumulada, y la prensa sin leer, y las 2:50, las 4:40, las 5:56
Y los cubatas a las 18:00, la farlopa en el bolsillo, y el hachis con cerveza para desayunar...
Y ya era tarde cuando por una vez El se atrevió a gritar: me estaba olvidando de olvidar.
Y ella, escribió algo por primera vez: “Te quiero, adiós”

SENTENCIAS, INCONGRUENCIAS Y CARENCIAS.


La memoria es fiel y honesta compañera,
por eso me engaña cuando me interesa
para dejar un vació y al cabo de un tiempo llenarlo a nuestro modo.
La memoria es un espejo sin fondo, a veces opaco,
que nos muestra reflejos de ayer, modificando hoy y mañana.
Mi memoria, fiel y honesta, mi pasado, amado compañero.
La memoria, ese espejo que muchos se asustan al mirarse, yo no lo cambio por
nada.

Los besos que te faltan
las cruces que te sobran
la inmensa distancia que separa tu pecho de tu espalda,
donde habitan tantos " te quieros" que no has dado.

Palabras que se marchan antes de amanecer,
tres poemas en rojo,
dos recibos pendientes contigo,
un romance fugaz con las hojas,
y un mar de dudas.

Las cuestas de septiembre,
las alas que lloran,
el sueño en los pies,
los mudos de ojos,
el plomo en la vista,
los ciegos de manos,
los sordos de voz
las tormentas de verano en el corazón.

el amor en los tiempos del SIDA
la vida al cuello
el cielo que se embarra
el tahúr se guarda dos versos
por medio a lanzarte un farol

las leyes de la calle
la toga del camello
los poemas del obrero
los sudores del poeta
la dicotómica jueza

el análisis del travestí
el llanto de la señora prostituta
el maldito proxeneta
mis pesadillas a jirones
su sueño de un tirón

la cicatriz sin tiempo
el futuro con miras
el olvido sin distancia
el pasado con perspectivas

tu pared de flores
tu muro de papel
la fragilidad que volvió de la guerra
la sensibilidad rendida a la suerte del abrazo del desamparo

el tren de la equina
el atasco del avión
el bar de la estación
el mar en la carretera
las turbulencias en la autopista

tus manos que me faltan
tu maleta en la puerta
dos ventrículos, dos carencias
sigue igual de triste el aeropuerto
un corazón

el capitán que te regalo una orquídea
el viaje mas inolvidable a tu ciudad
No te miento si te digo que nunca quise escribir.

LA MISMA CANCIÓN

Me gustaría desintegrarme en aire, y con un viento huracanado, sacarte muy lejos de aquí. Allí donde nunca más escuches la misma canción.
Ser tus lagrimas, recorrer tú cara, como un cauce que se rebela y se niega a volver.

Me gustaría ser tus tripas y sentir como quema el dolor. El fuego, con el tiempo se cansa de arder.
Ser el tiempo y detenerlo cuando fuiste feliz.

Me gustaría ser el espejo de tú juventud, regalarte todos mis sueños cada vez que te vayas a mirar.
Ser el suelo, para así aliviar el dolor de tus pies.

Me gustaria ser tú voz, para decir un cuarto de lo que escribí.
Ser mil moléculas de agua, para en el mar,salvaje,abrazar todo lo que no me atreví.

Me gustaría ser tú memoria y poder olvidar las veces que te herí.
Ser tus ojos, para saber lo que es sufrir.

Me gustaría ser Tú, a ver si de una puta vez aprendo a querer.
Ser la tinta, para contar al mundo el cobarde mentiroso que hay detras del papel.

Me gustaría que supieras que daría mi vida para que no suene otra vez la misma canción.

GATA AZUL DEL AMANECER ( sobrina de " Princesa")

"El olvido son olores que ya no están. La melancolía es cuando esos olores vuelven a aparecer" Israel Jorge.

El sol envidioso enfatizó las marcas de tu cara y te hizo mas guapa que las demás.
Tus cicatrices me contaron que no te ibas a ahogar por bucear en mi pasado.
Nuestras vidas llevaban perfume de mas.
Yo llevaba dos cervezas para desayunar,
Tu venias de ayer, regalando amor de descontrol,recibiendo besos de oropel,
jurando y perjurando que solo habías tomado alcohol.
Y mis piernas me avisaban de que no estaban dispuestas a seguir sosteniendo sentimientos en carnaval.
Te mire sin que te dieras cuenta, intentando retener en mi memoria frases,
que hoy son restos de lo que fueron.
Por el azul de tus ojos; a mi ,que me habían dejado nacer por séptima vez, me volvería a matar, para resucitar en tu infierno una y otra vez.
Por una vez fui yo quien decidió que lo nuestro acabara antes de empezar.
Tu tarde siguió,
mi noche empezó,
sin camino los dos.
Viviendo en punto muerto,
soñando mientras vivo,
muriendo mientras sueñas,
exiliados de nosotros mismos.
Anestesiados sin sangre, saliva ni dolor.
Juntos sin piel,Juntos en papel.


"En un beso, sabras todo lo que he callado".
Pablo Neruda.

LA SENSIBILIDAD

“Disculpe el señor
pero este asunto va de mal en peor,
vienen a millones y
curiosamente, vienen todos hacia aquí
Traté de contenerles pero ya ve,
han dado con su paradero,
estos son los pobres de los que le hablé,
le dejo con los caballeros
Si no manda otra cosa, me retiraré
Si me necesita, llame
que Dios le inspire o que Dios le ampare,
que esos no se han enterado
que Carlos Marx esta muerto y enterrado”

J.M. Serrat.

LA SENSIBILIDAD

La sensibilidad se desborda y quiere salir de tu cuerpo.
Se desborda y te quema.
Si se queda puedes llegar a lo más profundo de ti, lo mejor y lo peor.

En los edificios naranjas desgatados por el humo, la vida se llevó un poema entre facturas rotas.
Allí, Miss Miseria, se había puesto más guapa que siempre, pero había vuelto a llegar a sola a casa. Encontró como cada día un poema debajo de su puerta(lo más triste no es la falta de amor, lo más triste es cuando no hay amor y ni siquiera se hecha de menos), lo rompió y se acostó a dormir.

La sensibilidad hace que vuelvan recuerdos que querías olvidar y que existan lagunas que te gustaría recordar.

Y mientras tanto, en los edificios naranjas desgatados por el humo el mar es como el cuadro viejo del pasillo, que viste mil veces, pero nunca te has parado a mirarlo.
En el cuarto piso, una madre soltera acaba de dar a luz a niño que ya ha nacido mayor.

La sensibilidad sale de tu cuerpo, y te deja vacío. Te roba tu vida, a cambio de poemas.

A pesar de todo, en los edificios naranjas desgatados por el humo, el sol no desfallece en su intento por salir.
Mientras, a Martín(H) lleva muchísimo tiempo sin ser capaz de mirar a los ojos a su perro. Ha perdido un gramo de speed . Buscándolo, sin darse cuenta, han pasado doce años.

La sensibilidad vuelve a tu cuerpo, te miras al espejo y este te devuelve tu rostro con un antifaz.

En los edificios naranjas desgastados por el humo, el cáncer ha venido a follar y amenaza con quedarse a dormir para siempre.
El anciano volvió a las ocho de la noche como cada día. Se sienta a hablar con su vecino, el cuarto premio de poesía del colegio. Este le habla de amor, sin saber de el. Ha escrito un nuevo poema. ¿ Lo leerá ella mañana? . Como un ludópata, vuelve a jugar otra partida sabiendo de antemano el final.
El anciano vuelve a casa, escucha el ruido del micro-ondas y su propio andar. Nunca lo ha reconocido, la hecha tanto de menos… Mañana será otro día, igual que ayer, igual que pasado.

La sensibilidad es un mirlo blanco, un ángel negro.

En los edificios naranjas desgastados por el humo, Francesca, se tumba a descansar en el sofá. Se rompieron los sueños que nunca tuvo, y si los tuvo, se le olvidaron. Es ama de casa, vive sola, con su marido. En el bar de abajo, Cosimo Pió vasco di Rondó, levanta la penúltima. Esta feliz porque ha cumplido otro día. Ha tomado la decisión de quedarse allí para siempre.
En la acera, al clochard, algún alma caritativa le ha regalado unos zapatos ya pasados de moda, justo cuando ya se había acostumbrado a andar descalzo.

La sensibilidad es una amante ocasional, de la que siempre te enamoras, y después se va. Mueres, te levantas y caminas…, esperando que regrese otra vez.

Ya casi amanece en los edificios naranjas desgatados por el humo. María Magdalena ha hecho el último servicio por hoy. Cansada y desnuda, suspira y se sienta en la cama. Le cuenta que tiene a su hijo a más de 10000 kms. de allí. Jesús, borracho, escucha. Mil cuchillos le apuñalan de dentro hacia fuera.
Jesús llega arrastrándose al portal. Al acostarse, el futuro le pone los cuernos, abraza fuerte a Francesca y rompe a llorar.

La sensibilidad se ha marchado. Hace mucho que no me paro a observar los edificios naranjas desgastados por el humo. La vida me ha robado mi mejor poema, y todos los días cuando me despierto el espejo me devuelve mi rostro con un antifaz.
De pronto siento un cuchillo que destroza mi interior….En los edificios naranjas desgastados por el humo, sale tímido algo que parece un rayo de sol.
Francesca huye lejos con una maleta de viajes. ¿ a dónde pretendes llegar?
¿ al mar?.

 

ADAPTACIÓN LIBÉRRIMA DE “ TRHU AND TRUH”(TUYO Y TUYO) – THE ROLLING STONES

“Sabes que tenemos que estar juntos
estoy abierto las 24 horas.
Así que decidí espacir mi corazón en una hoja, para ver que es lo que quedaba
dentro de mí.
Estoy en las paginas amarillas
solo echa un vistazo y estaré a tu servicio
sabes que soy un libro abierto;
a veces pienso que esto ni paso ni sucederá
Cada minuto, cada hora, esperare una llamada tuya
sabes que mi corazón es constante
soy tu amante, tuyo y tuyo
amada nena, tuyo y tuyo
se dispararon dos almas
volaron las miradas
se cruzaron nuestras vidas
cayeron las balas
Cada minuto, cada hora , esperare una llamada tuya
sabes que mi corazón es constante
El ángel que despierta en tus ojos , duerme mi mirada.
Cada minuto....Cada hora....
La tinta roja de tu cuerpo naufragaba....
Estoy abierto 24 horas....
La tinta negra de mis venas no me dejaba ver....
Cada minuto, Cada hora....
A veces pienso que esto ni sucedió ni sucederá

Y ayer te vi, te oí en las noticias, y yo solo tengo estos jodidos blues...
¿Cambiarias lo que ganaste de mujer por lo que perdiste de niña en el almacén
de la zapatería?
No hay peor presencia que la de la ausencia.
Cada minuto, cada hora, esperare una llamada tuya
sabes que mi corazón es constante
soy tu amante, tuyo y tuyo
amada nena, tuyo y tuyo.”

JIRONES DE NADIE

“Líbrate del común de los lugares,
del azogue tribal de los espejos,
el verbo se hizo carne con pellejo,
no te inmoles en fuegos malabares.
Profanando neoclásicos altares,
cuando, estando tan cerca, estemos lejos,
baila con una tibia de Vallejo,
al son de un rhythm and blues por soleares.
Ven a sembrar palabras encendidas,
ponle sal y vinagre a la tormenta,
búrlate de mi muerte con tu vida ….”

Joaquín Sabina

A Noe.

Pronto se dio cuenta la Reina de Saba en el autobus.El niño que tenía sentado en frente, hacía que escuchaba, hacía que miraba por la ventana.
Con tan sólo diez años ya iba pensando. No había ganado medalla y probablemente nunca la iba a ganar…

Llevabas hace tiempo un imperdible por sonrisa, un cartel de prohibido enamorarse en el alma. Un cartel de prohibido tocar en el corazón. De prohibido sufrir.
Y yo a veces creo que vivir en un museo de cera es mas cierto que “vivir”.
Y a ti te habían vuelto a dar las 7 de la mañana y no sabes ni como, ni por que. Y es miércoles y son la 1 de la madrugada y ni siquiera has cenando aun.
La misma película a medias de anteayer.
Y yo me voy quedando ciego y sordo de tanto gritar y no escuchar.

La Reina de Saba se preguntaba si duele más el daño o la culpa. Y aceptó que después del chaparrón los escombros se pueden limpiar, pero la ciudad nunca vuelve a ser la misma. En cambio, la llama del amor se apaga y no se vuelve a encender.

Y mientras por aquí llueve en mi desierto, nieva en la selva, y los tigres huyen a la ciudad. Y yo ando cual crucifijo colgado de un nogal.

Y ayer te diste cuente que las lagrimas que no se quieren marchar después del licor, pero tampoco se quieren quedar a dormir, son las que empañan los viernes. Y ahí es cuando la vida te cuenta medio en serio, medio en broma ,la verdad a la espalda.
Y es jueves y sabemos que el agua, ni a ti ni a mi nos quita la sed. Pero tenemos dos soledades, que ya es mucho. Y ya es domingo y desde anoche han pasado once años. Y si me dejas entrar un rato en tu vida, le escribo a tu inocencia perdida, a tus dudas con anginas, a tus volteretas del destino, a tu reposo de anfetamina.
Y de vez en cuando ,recuerdas cuando soñaste que no tenías que volver a esta maldita isla. Y hoy estas aquí, sin pensar en marcharte. ¿ dónde van los sueños? ¿ dónde van los poemas olvidados?. No digas nada. No digas nada cuando este dentro el fantasma. Y el pasado esté viviendo hoy por ti. Y te escondes detrás de la vida. Cuando solo hay jirones de felicidad entre semanas. Jirones ni de ti, ni de nadie. No digas nada. Ya pides ayuda con tu silencio.

Y a mi que la adolescencia se me escapó,decidí quedarme en la parada del tren para siempre y no dormir nunca más.

Y cuando llueva en tu habitación, cuando el cielo se embarre, cuando los restos de depresión amenacen debajo del sofá, cuando te preguntes por que se quiere lo que se ama y no se ama lo que se quiere, cuando te veas en la encrucijada del sábado por la tarde. Saca tu bolígrafo con complejos, tu libreta llena de verdad, no escribas mas en la servilleta del pasado, acaricia la orquídea, que la policía se canse de esperarte.
Y yo ,que últimamente andaba viudo de musas, alopécico de ideas y cornudo de porvenir .
Y por si a lo peor me da por jugarme mi vida en el casino del futuro. Aparezco para perder el sombrero y dejarte este poema antes de marcharme. Para que lo tengas siempre cerca, en la distancia.

Tarde se dio cuenta la Reina de Saba de el hueco que le había dejado la vida. El hueco donde esta el sofá donde se duerme cada tarde sin querer dormirse. Donde sale lo bueno y lo malo que hay en mi. Es allí donde salen las palabras que nunca quiso escribir.

Isra.



Volver al Rincón del Poeta..


        
Universidad de Alcalá Confía learning confianza online