“Hago el servicio militar en Roma, me marcho el viernes por la mañana…
Iré a despedirte el Jueves al Cinema Paradiso, esperame; llegaré en el autobús de las cinco”
Cinema Paradiso

De un tiempo a esta parte a la ansiedad le dan ataques.
Me siento a escribir en los parques, he sacado la libreta a la calle, no veo a la gente mirarme y no me importa lo que piensen de mí.
Y encendieron las luces y tú estabas ahí.
Y me lleve las musas en la mochila, pero en el corazón te llevo a ti.

De un tiempo a esta parte maldigo el malditismo.
Y la noche es una aliada que te mece suavemente. El sábado se funde con el domingo como se retira el mar de la orilla.

De un tiempo a esta parte soy el actor de mi vida y no me imagino apareciendo en El País.
Y tu lado oscuro, es el blanco para mí.

De un tiempo a esta parte no necesito derramar sentimientos, miedos y demostraciones por todas las barras de la ciudad.
Y pensaba pasar 100 días y 100 noches debajo de tu ventana y a la tercera me dejaste subir.

De un tiempo a esta parte no escondo mi alma debajo de unas gafas de sol.
Y se juntaron todos los besos del Cinema Paradiso y no supe si reír y llorar.

De un tiempo a esta parte se oxidan las puertas y cerrojos de mi mezquino corazón.
Y cuando llegamos por la mañana estaba la botella del viernes media llena, dos días después… medio llena… como la vida.
De un tiempo a esta parte dejo mi sucia gabardina abierta, por si me quieren robar Abril.
Y te dije: ¿quieres que te cuente mi pasado? … y las dos horas seguías ahí.

De un tiempo a esta parte vivimos cuatro días y luego dormimos dos de un tirón.
Y Pereza vuelve a sonar.

De un tiempo a esta parte somos presos voluntarios de Octubre.
Y no amenaza tormenta el Martes Carnaval.
Y no hay más enfermedad que mañana, mayor tristeza que ayer… y el pasado mira triste y envidioso sin poder alcanzar el Amor.

De un tiempo a estar parte ha vuelto el olor a cloro, césped y salitre de mi infancia.
Y descubrí que tu eras la bala perdida que faltaba en mi revolver cuando la tristeza me atraco por la espalda en el callejón.
Equivocadamente perfecta, perfectamente desastrosa.

Y al amanecer salí huyendo. Y cuando me paré, estabas tu cansada de huir.
Y huimos con Antoine Doinel para ver el mar….

Y es que…. De un tiempo a estar parte no hago otra cosa que silbar “ No hago otra cosa que pensar en ti”….

Por halagarte y para que se sepa,
tomé papel y lápiz y esparcí
las prendas de tu amor sobre la mesa.
Buscaba una canción y me perdí
en un montón de palabras gastadas.
No hago otra cosa que pensar en ti
y no se me ocurre nada…
J. M. Serrat.

Esta hoja es el paso previo al olvido,
al cajón de las palabras olvidadas,
es lo que iba a ser y no fué,lo que pasó.
Son mis sabados, tus domingos por la mañana
tus salidas, mis llegadas
tus andares, mis subidas...mis bajadas
tu todo, mi nada
tu seguro, mi quizás
tus pocas, mi penúltima
tu hoy, tu mañana
mi viernes que viene
tu mirada... en mi silencio... en mis palabras...

Nuestro bis a bis sin tocarnos
Nuestro encuentro sin mirarnos
Nuestra llamada sin hablar
Nuestro acabar sin empezar
Nuestro aire... tu aire... mi aire...tu soledad..... mi soledad

Esta hoja son goteras antes del chaparrón, son las hojas del otoño que escribo en el verano.
¿Hace falta perderme antes, hoy y ayer?... Sólamente para dercite; amor, que ni pajaros con
resaca, ni mil rayas destempladas, ni el ominoso sol... hicieron falta para despertarme de la tenue esperanza de que tu existieras.

Entre tanta falsa modestia disfrazada de poema,
La desolación viene a deshoras, la felicidad trasnocha, pero no amanece:
¿Qué falta a esta carta para tener quién la reciba?
Sobra este cambio de estación, sobra un hervor adolescente,
faltan arrestos, quien fuera Vito, algo de Michael, algo de Sonny, Tom Hagen,Noodles,
Vicent Mancini, nada de Fredo, Al Capone, Tony Montana. *1

Entre tanta deuda por bolsillo, tanta copa que me recuerda la figura de tu cuerpo,
Tanto no dar el paso, Cobarde!, aun a sabiendas que eran tus últimas tardes con Teresa.
Por no atreverte, maldito semáforo, nunca será igual el aire del Puente Roseman, Puente Holliwell. Yo sé que nunca seré Robert Kincaid, no sé si tú serás Francesca Jonhson. *2
¿Y Ahora?: abrazar a tu cuerpo es abrazarse a una duda, ¿llamarte?: esperar a la primera semana de Agosto, después del amor…. Viene el domingo.

Entre tanto perder por no apostar a nada, mal imitador de Eddie Felson,* 3 despegué un 11 de Enero y aún no he podido aterrizar. ¿Qué más te da si te bajo la luna un solo día?
La noche es una comisura entre tú y yo. Después vino el sexo sin memoria y con factura, mucho que contar, poco que escribir, malas(buenas) compañías, maldito Joaquín, cuarto mes del calendario, maldito cartel de Sara* , duele más que mi costado, maldito sufrimiento, otra vez; maldito mes de Abril.

Entre tantas pérdidas, drogas y orfanatos: ¿qué más da sobredosis o suicidio?
¿Joe di Maggio, Arthur Miller o Yves Montand? * 4

Entre tanto Abril de 300 días, tanto camino sin rocín
ni escudero, Joaquín me suena todo el día.
Sostiene Pereira; ¿aguanta Israel?, niña:”ya se que no soy Thomas Mann.”
Escribo con el tiempo al cuello, no me rechaces, Abril me puede, impúdico tablón del MQ,* 5 maldito Abril.

* Niña desaparecida en las Palmas desde Julio del 2006.
*1 Grandes gángsteres de la historia del cine.
*2 Los puentes de Madison.
*3 El buscavidas.
*4 Marilyn Monroe.
*5 Periódico de Gran Canaria que me pública estas cosillas.

¿Por qué hay quien nace sin la posibilidad de ser niño?
Y yo salgo por el aro constantemente
¿Y si el hormigón dejara de crecer?
No niego que aprendí más de lo que perdí en 7 meses de portero de la luna.
¿Siguen las explosiones en Kabul?
Las religiones marcan territorio; cuando no hay más mundo que la cama, tú y yo.
¿Y si ella ya había denunciado hace meses el primer morado?
Se rompió el alto el fuego anteayer.
¿A quién vas a pedir perdón después de haberla matado?
Dinero manchado de sangre en el juzgado, funcionarios del miedo, lagartos del político que más caliente, que no se ahogan porque no se mojan.
¿Por qué dices que llegas quince minutos tarde?
Mis ojeras están el bolígrafo y dejan versos con amnesia.
¿Qué son 15 minutos si llevo toda la vida esperándote?
El Líbano explota en mil pedazos.
¿Y si los obreros diseñaran edificios y los mecánicos impartieran la lección?
Permítame señor jefe que dude de sus (tus, no te trato de usted) certezas
¿Tantos sentimientos en palabras, tantas palabras sin sentimientos, tanto sentir sin escribir?
....Mientras el mundo se desangra por Africa.....
¿Que vamos a cenar hoy cariño?
Entro y salgo sin parar de Desolation Row, paso de fool to cry a mixed emotions ,pero son las 7:30....After all is said and done
I gotta move It´s still fun
I am gonna walk before they make me run.... *

Y sigo con ganas de salir ahí fuera a pelear.....

PD: Benditas sean las mujeres maltratadas, los países del tercer mundo, los que no pueden pararse a pensar, los alienados, las negras lucideces, los que no pueden ser ni han sido niños, los obreros, los sms desesperados etc. etc...

¿Y si mi cabeza dejara de pensar?

bla, bla, bla, bla....

* Canción “ Before they make me run” de los Rolling Stones.

Ella paseaba como si el Sena estuviera en su ciudad. Se paró como cada día a mirar las flores, agarró la más hermosa, pero no se fijo en las espinas que escondía.
El nunca paseaba, caminaba, comiéndose la vida a mordiscos de una hora.
A ella le sangraba a borbotones el ayer y el mañana.
Para ella por una vez la cruz no significó perder.
El solo tenía una cara de la moneda.
Ella nunca plasmó sus sueños en un papel, pues es imposible soñar lo nunca se quiso tener.
Ella era las miradas, los papeles que nunca mostró, la canción que el nunca quiso escribir.
El era al que abrazaba cada noche en el lado vacio de la cama.
Tenían el corazón tan roto, que solo les quedaba un pedazo. No sabían donde estaban el resto, lo habían regalado poco a poco, y no se molestaron en buscarlo.
Y entonces ella le puso la vida a sus pies, para que el aprendiera a pasear.
El le dio su cuerpo y ella lo quiso guardar dentro de su piel.
Y se pararon las manijas, se rompieron los espejos, la resaca era hacer el amor. No tardaron en aprenderse las distancias entre los puntos cardinales de su cuerpo.
Solo existieron en el mundo dos perfumes, dos miradas, disfrutaron de cada edificio, cada calle, cada jardín.
Pero este amor era como una papelina a las 7:30; o te da la vida, o te mata, y de la luz de neón a la luz del sol hay la misma distancia que de la risa al llanto.
Y de repente, cuatro llamadas perdidas y un mensaje en el contestador.
Y volvieron los relojes a girar, las explosiones al norte de Kabul, volvieron los bolígrafos, los papeles, por cada palabra: dos pasos atrás.
Las miradas volvieron a clavar, volvieron los perfumes, chillaron los espejos, y cada cama volvió a ser buena mientras hubiera alguien, con su “esta tarde te llamo”.
Y el dormitorio volvió a ser ese lugar al fondo del pasillo de la cárcel, y la losa acumulada, y la prensa sin leer, y las 2:50, las 4:40, las 5:56
Y los cubatas a las 18:00, la farlopa en el bolsillo, y el hachis con cerveza para desayunar...
Y ya era tarde cuando por una vez El se atrevió a gritar: me estaba olvidando de olvidar.
Y ella, escribió algo por primera vez: “Te quiero, adiós”

La memoria es fiel y honesta compañera,
por eso me engaña cuando me interesa
para dejar un vació y al cabo de un tiempo llenarlo a nuestro modo.
La memoria es un espejo sin fondo, a veces opaco,
que nos muestra reflejos de ayer, modificando hoy y mañana.
Mi memoria, fiel y honesta, mi pasado, amado compañero.
La memoria, ese espejo que muchos se asustan al mirarse, yo no lo cambio por
nada.

Los besos que te faltan
las cruces que te sobran
la inmensa distancia que separa tu pecho de tu espalda,
donde habitan tantos " te quieros" que no has dado.

Palabras que se marchan antes de amanecer,
tres poemas en rojo,
dos recibos pendientes contigo,
un romance fugaz con las hojas,
y un mar de dudas.

Las cuestas de septiembre,
las alas que lloran,
el sueño en los pies,
los mudos de ojos,
el plomo en la vista,
los ciegos de manos,
los sordos de voz
las tormentas de verano en el corazón.

el amor en los tiempos del SIDA
la vida al cuello
el cielo que se embarra
el tahúr se guarda dos versos
por medio a lanzarte un farol

las leyes de la calle
la toga del camello
los poemas del obrero
los sudores del poeta
la dicotómica jueza

el análisis del travestí
el llanto de la señora prostituta
el maldito proxeneta
mis pesadillas a jirones
su sueño de un tirón

la cicatriz sin tiempo
el futuro con miras
el olvido sin distancia
el pasado con perspectivas

tu pared de flores
tu muro de papel
la fragilidad que volvió de la guerra
la sensibilidad rendida a la suerte del abrazo del desamparo

el tren de la equina
el atasco del avión
el bar de la estación
el mar en la carretera
las turbulencias en la autopista

tus manos que me faltan
tu maleta en la puerta
dos ventrículos, dos carencias
sigue igual de triste el aeropuerto
un corazón

el capitán que te regalo una orquídea
el viaje mas inolvidable a tu ciudad
No te miento si te digo que nunca quise escribir.